Тем дарованием, что льёт рекою,
Меня влечёт и манит, запрыгнуть я хочу,
В пейзаж, застывший на снегу.
Обжечься холодом и снегом,
Я за тебя, сирень, боюсь,
Завянуть быстро ты сумеешь,
За красоту твою не поскуплюсь,
Поднять тебя навстречу с небом.
Итог работы замерзает на снегу,
Картины просто так, в пургу,
Художники чуть-чуть озябли,
Горячий чай согреет вряд ли,
Душу раскрытую, вижу в масле по полотну.
Они нам раздают очки,
Что видят ихними глазами,
А вы попробуйте, изобразить вот это сами,
Бесплатные очки, преобразуют наши зрачки,
Дают тепло душе, и создают уют.
И свои мысли-дирижабли витают высоко вверху,
Какой пейзаж заказан, сейчас я мастерством тряхну,
А как добыть вот тот оттенок,
Что снился мне два дня подряд,
И помню, там его я сделал,
Сейчас проснулся, и никак.
Художник слова, художник с кистью,
Желают с миром поделиться мыслью,
Напомнить нам о красивом, и о вечном,
Святом, природном и безупречном.
