Боже, какое чудо,
В парке Кусково, стоя,
Владельцы их продают.
Попробуй нарисуй и ты,
Так привлекательно и броско,
Сколько труда и сил,
Потратил ты, чтоб нарисовать берёзку.
Слава российским талантам,
Кто не стремится к европейским грантам,
Нашёл отдушину, и к красоте приобщился,
А вдохновение снежком воздушным кружится.
Кто не в вине, не в табаке угарном,
И общается с природой, не на вульгарном,
Открыл для себя четвёртое измерение,
Не удержать теперь, его души, к красивому рвение.
Картины на снегу,
Так рисовать, я никогда, не смогу,
Таланты творчества и гуру,
Господи, как я вас всех люблю.
***
Кто-то стремится к деньгам,
Полотна свои выставляя,
Кому-то удобен Вьетнам,
Про жизнь в России забывая.
Другой попасть норовит в Европу,
Там цивилизация и расценки,
Дают душе раскрыться тонкой,
И волшебство, как с табакерки.
Остались в России любители искусства,
Которые не профессионалы,
Но тяга к добру не минутная,
И красоту вокруг, увидали другими глазами.
Увлечения свои выставляют,
Прямо на землю, на снег,
Сирень на снегу замерзает,
Просится в чью-то постель.
Солнца лучи искрятся,
И радостно мне на душе,
Снежинки на картину ложатся,
А тепло от красоты и лучей, сильней.
Весна стоит на распутье,
А с картины на нас смотрит зима,
Заворожила всё вокруг,
Инеем окутала леса и дома.
