О добром, нежном, о прекрасном,
Волнение чувствую я в слове каждом,
Глубокий вздох с желанием найти...
Играя музыкой в степи,
Ковыль трава так нежно гладит,
Твои красивые наряды,
И души тонкие черты.
Твой зов волшебный и молящий,
Сильней сирен, к себе манящий,
И он не в песне, а в строфе,
Рифмуется в душевной чистоте.
В плену талантливого творения,
Высокоразвитого мышления,
Уметь словами рисовать в округе всё,
К чему коснулось сознание твоё.
Холсты творения таковы,
Читаешь их, и видишь - рядом ты,
Пространство я стараюсь сильно сжать,
Чтоб в рифме сказанное, на себе испытать.
Мастер рисует с любой руки,
Написать чувствами глубокой реки,
Как только вдохновение приходит,
Тебя приковывает, и нужные слова находит.
Четверостишия отлажены твои,
В темноте, будто, зажжённые огни,
Не дают гражданам и мне покоя,
Как проповеди праведника Ноя.
А каково себя ощущать в плену,
Душевного, любовного настроя,
Уверенным быть в него, в страну,
И написать словами вот такое.
На одном дыхании нарисовать,
Слово каждое имеет цвет свой и оттенки,
Новое произведение трудно создавать,
Но во сне полегче, и без сверки.
